Poema em desventura. Inspirado na postagem de Saimov.

Um sub-poeta convencido em delírio de que era profeta, iniciou desértica peregrinação em busca de sua intima redenção. Procurou por segredos, chaves, oráculos e desígnios, tudo obviamente em vão.

Vagando sem destino e desprezando qualquer atenção, evitou todos os riscos da midiática e globalizada exposição; preferindo as veredas estreitas com os pés descalços no chão.

Passou a escrever contra as formas de opressão, encontrando na sociologia o significado de sua própria e mísera exclusão. A ciência pareceu-lhe a panacéia derradeira, pois estava sem eira nem beira.

Já bêbado de sobriedade estatística e farto de insaciável fome numérica, viu-se ofuscado pela negra luz do esclarecimento súbito, caindo como Saulo em Damasco do cavalo de Tarso. Interrogado sobre a "quem" perseguia, respondeu que na verdade misteriosamente não sabia.

Ladeando a beira do precipício sem fundo escorregou e caiu. Misturando-se na queda ao negrume do abismo, despertou desfigurado em um insólito submundo, onde reinava o “Sutil”.

Isento da ânsia de glamour ou reconhecimento moderno, desfrutou solitário o provento de seu poético lamento. Mas dor lancinante torturava-lhe o entendimento; espinhos envenenados causando-lhe mental adoecimento.

Sem compromisso e sem embaraço, sufocou-se no laço de um delirante abraço, rodopiando espiralado como uma galáxia no espaço.

Soube que um dia todo dejeto volta à tona, em seu mais completo aspecto abjeto, horrorizando o jovem cético e o ancião decrépito.

Soube que todos somos filhos de paixões passadas, de amores consumados, de ciclos atrasados; e que nos pertence na vida apenas a capacidade de respirar, sumir, dormir e sonhar.

Soube que tudo o que existe de verdadeiro valor guarda-se na mente e no coração, e não em cofres de banco, garagens, gavetas ou em baús de um empoeirado porão.

Disseram-lhe então que acreditasse em um estranho, famoso de tanto nestas longitudes se ouvir falar. Contam-se as datas a partir de seu nascimento, tão forte a impressão de seu pacato evangelizar.

Sua angustiosa dúvida e infectas feridas, diziam-lhe, esse estranho milagrosamente iria sanar, pois ao peregrino uma morada celeste e eterna poderia o andarilho lhe preparar.

Mas pediram-lhe para a "realidade" não questionar, “-somente obedeça!”, falavam, e nada do que precisa irá lhe faltar.

Ordenaram que deixasse suas decisões e escolhas nas mãos do estranho ficar, e que se livrasse do pesado fardo de sobre a "vida" e a "realidade" indagar.

Sua mente "tábula rasa" se tornou, e sobre nada do que existia e sentia ele novamente se queixou. Acreditou-se finalmente curado, pois seu sistema nervoso tinham, à força, lhe arrancado. Pouco do que outrora fora um "homem" agora havia sobrado.

Mas restou-lhe um coração dourado. Polido no mais áspero esmeril, batizado no mais ácido acetil. E foi então com os olhos deste órgão que ele viu: sobre sua inocência, armaram-lhe um hediondo e fatal ardil.